Dina ord var tävlingen som hindrade mig från att blöda om och om igen.
När du sa att du skulle hjälpa människor att leva fantastiska liv, kommer jag att erkänna att jag skrattade åt dig. Jag skrattade för, fram till den tiden hade mitt liv varit allt annat än.
Du känner till historien lika bra som jag: Jag fastnade i en twister av missbruk, anorexi och trauma.
Vid mitten av 20-talet kändes det som om jag hade levt smärta i flera livstider. Och jag skulle bli så djupt van vid det, jag tänkte att jag skulle leva ut resten av mitt liv som ett skal av vad jag kunde ha varit.
Men du såg förbi skalet och drog ut ljuset från mig som alkemi, som en mild magi.
Du behövde inte demontera mina väggar. Istället fick du mig att känna mig tillräckligt säker för att riva ner dem själv så att jag kunde träffa dig på andra sidan.
Jag visste inte att det kunde hända.
Dina ord var tävlingen som hindrade mig från att blöda om och om igen. Allt som var ont och ful och rå, mötte du hård kärlek och medkänsla.
När jag inte kunde se en framtid målade du en levande bild av San Francisco-nätterna, av ett liv bortom avsatsen jag stod på och hjälpte mig att skriva om historien.
När jag slog botten var din hand som försäkrade mig att det inte fanns något mörker som jag någonsin skulle träffa ensam.
När jag var förlorad avvärjde du min blick för att se de ljusa fläckarna runt mig och ledde mig tillbaka till mig själv.
När det levde kändes som en syssla, hjälpte du mig att se skönheten i tråkigheten.
När världen var grym - och när mitt sinne också var - blev dina kärleksfulla ord en sköld som jag bar in i kriget.
Jag trodde att jag var något trasigt att fixa; inte någon hel, att bli älskad.
Men precis som muskelminnet lärde jag mig att älska mig själv för att du gjorde det så lätt att göra.
Jag flyttar om några veckor, vilket innebär att vår delade resa blir en mer separat resa.
Jag var inte den typ av person att dyka in i förändring, men jag har vuxit till att omfamna de skiftande vindarna och låta dem bära mig.
Jag litar på mig själv.
Jag vet nu att jag kan lita på mig själv att styra fartyget.
Sorg kaskades i tacksamhet varje gång jag tänker på avsked.
Tacksamhet för att denna djupa känsla av självvärde är en trädgård som vi planterade tillsammans.
Tacksamhet för det liv jag har byggt för mig själv - ett glädjande och vildt äventyr - möjliggjordes av de verktyg du gav mig.
Tacksamhet för att det inte finns någon tråd i mitt liv som du inte har rört, och tillsammans snurrade vi till guld.
Mosaiken med lektioner jag har kvar är en kompass som jag kommer att hålla nära, en sann norr som alltid kommer att peka mig tillbaka till återställd riktning.
Lektioner som: Det är mod, inte perfektion, som gör världen till en bättre plats. Det är självmedkänsla, inte självdisciplin, som hjälper oss att växa. Det är sårbarhet, inte bara grus, som gör oss starkare. Det är att göra och flytta och växa - inte det "färdiga", "där" och "gjort" - som ger ett meningsfullt liv.
Och det viktigaste av allt: Det är autentisk anslutning, inte självskydd, som äntligen låter oss läka.
När jag levde kändes som ett straff hjälpte du mig att se gåvorna jag höll i mina små, rädda händer.
Gåvan att få tid att lära sig, förmågan att förändras och motståndskraften att börja om, så många gånger som det tog för att få rätt.
Gåvan att vara här tillräckligt länge för att ha korsat vägar med dig. Gåvan att ha underskattat dig.
(Jag tror att universum har rätt den här gången, eller hur?)
När jag ser tillbaka, förstår jag nu att jag inte behövde fixas eller monteras om. Jag var inte trasig; Jag var inte ett misstag.
Allt jag verkligen behövde var att bli synlig.
Tack för att du träffade mig.
Sam
Sam Dylan Finch är författare, positiv psykologutövare och mediestrateg i Portland, Oregon. Han är huvudredaktör för mental hälsa och kroniska tillstånd på Healthline och medgrundare av Queer Resilience Collective, ett coachingkooperativ för wellness för LGBTQ + -personer. Du kan säga hej Instagram, Twitter, Facebook, eller läs mer på SamDylanFinch.com.
-everyone.jpg)
